Пассажир

ПассажирОн лежал на полу своей комнаты. Сверху падал теплый свет висящей на стене лампы в форме диска. С каждой секундой свет этот становился тусклее и холоднее, как у лампы в больничном коридоре. Ничего, кроме белого диска люстры на белом потолке он не видел. Звуков тоже никаких не раздавалось. Ни встать, ни даже пошевелиться он не мог. Весь мир для него сузился до одного светящегося кругляшка лампы наверху, а все вокруг покрылось темной мглой. Мысли в голову не приходили. Кроме одной, зудящей в мозгу и вертевшейся на онемевшем языке: «Это конец...»Его жизнь оборвалась – он уже даже и не помнил, как. Будто бы это случилось не только что, а много лет назад. Прожил он не очень долго, но расцвет сил все же пережил. Что же случилось? Почему он умирает? Разве он чем-то болел? Вроде бы нет. Инфаркт? Инсульт? Непонятно. Но теперь уже поздно размышлять. Наконец, шестеренки в его остывающей в г…