Проза
Знакомый
Серый промозглый городок, ржавый забор, мокрый лес. Встреча двух старых друзей, которые не виделись долгие годы. Прогулка по знакомым с детства тропам, разговоры о книгах и жизни — и невысказанная боль, которая прячется за усталой улыбкой.
Рассказав друг другу ещё немало историй, мы обошли добрую половину известных нам троп.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Я прильнул к ржавому забору, давно покрашенному в чёрный цвет и утратившему его со временем. На брусчатке застыли повозки, чьи цвета выцвели, а также ветхое здание, где раньше играли в азартные игры, — так твердила мне память, но было ли так на самом деле — неизвестно. Справа от меня был разбросанный хлам в тряпичных мешках, грязь и мусор, который упорно не убирали. Отсюда редко что-то убирали и редко предпринимали новое. Описание это хорошо подходило ко всему окружающему виду, и с каждым шагом я утверждал в себе это мнение. Таков был этот день и город. Небо, ещё вчера яркое, теперь застлали грузные тучи, укутавшие весь горизонт. С самого утра лил противный мелкий дождь, морось, которая намочила все дорожки, превратив опрятные спуски в лес в грязное месиво из палок и землянистого щебня. Это было место встречи, выбранное непредсказуемо, как и поездка в город.Медленно обернувшись к…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0