Цифровая связь

Глава 1Артём всегда звонил отцу по воскресеньям. Ровно в шесть. Это был такой же незыблемый ритуал, как утренний кофе. Сначала он заваривал себе чай, потом садился в свое рабочее кресло, делал глубокий вдох и тихо говорил: «Алиса, позвони папе».Экран ноутбука оживал. Сначала было темно, потом, с легкой задержкой, как будто из глубины, проявлялось изображение. Седая, аккуратно подстриженная щетка усов, глубокие морщины у глаз, расходились лучиками, когда он улыбался. Загорелое, почти коричневое лицо. Таким Артём и помнил его.— Сынок, — голос был немного приглушенным, с легкой, едва уловимой хрипотцой, будто отец только что пришел с улицы. — Привет. Я тут как раз картошку поставил.— Привет, батя, — Артём откинулся в кресле, на лице само собой расплылась улыбка. — Как ты там? Опять в огороде?За спиной отца виднелся склон холма, поросший корявым, низкорослым дубняком, и кусок серого, низког…