Писатели и их читатели

Позёр.Душный класс.Алгебра.Иксы, игреки и прочая лабуда.Девочки о чем-то хихикали на задних партах, а мальчики, как всегда, травили примитивные анекдоты и гоняли в карты, изящно спрятав их бедрами.А я, завернув рукава до локтей, скучал. Скучал безмерно.Еще смотрел в окно, ожидая, что в этом безвкусном, но величественном, урбанизме, в этих столбах многоэтажек, плесени кустов и круговоротах труб найду капризную дочку любого творца - вдохновение.Этот метафизический зверь все не может пробудиться.От этой неловкой, конфузной ситуации мне уже как-то неудобно. Я чувствовал себя выжатым, хотя и не писал уже больше двух месяцев. Ни строчки. Ни названия. Даже документа в Ворде так и не создал.Здесь я ощутил весь хомут этой невыносимой в своей парадоксальности иронии: устал от безделья. Оглох от внутреннего затишья.Я четко осознавал и часто себе напоминал тот факт, что я школьник. И моя литература…