Современная проза
Шёпотом о других
Тихий, вкрадчивый шёпот разносится по пустой комнате. Он напоминает о людях, которые появились в поле зрения и исчезли, пронеслись мимо подобно проблеску фар вдали, а может, и вовсе пришли с той стороны сна, чтобы оставить о себе неуловимое воспоминание.
Боль ещё не завершила свой путь, она всё ещё движется к колотящемуся зачем-то сгустку мышц и крови, по пути уничтожая всё остальное.
Читать фрагмент
Читать ещёКофтаНет ничего прозаичнее пробуждения под звон будильника.Открываю глаза и несколько минут безучастно смотрю в потолок. Как и тысячи людей в этом бездушно-душном городе, я просыпаюсь утром, чтобы провести полтора десятка часов в мечтах о сне.Прозаично?Да.Будильник смолкает. Ему неважно, встала я или нет. И не только ему — никого не волнует, смогла ли я найти в себе силы жить или наконец-то проиграла одному из семи смертных грехов. Всем плевать ровно до начала рабочего дня, когда кого-то озарит: эй, а где эта, которая?..Которая что?Едва ли кто-то вспомнит обо мне больше, чем рост-вес-волосы-зубы, пару-тройку вредных привычек и дурацкую растянутую кофту, что давным-давно пора выбросить.Невысокая, в меру упитанная, с куцым грязно-русым хвостиком и не самой обаятельной улыбкой. Не курит, не пьёт, в долг не даёт, иногда подвывает попсовым песенкам, раздражая коллег. И кофта. На три — хотя т…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0