После чёрного дождя

До«Мама, расскажи мне о дожде…»Многое из того, что рассказывала мне моя мать, было ложью. Удобной неправдой. Мы не всегда в ответе за то, что с нами происходит. Не всегда можем это контролировать.И не обязательно должно произойти что-то плохое, чтобы было плохо.И эгоизм — не самое страшное качество. Это когда выбираешь себя, а не других, мама. Ты многое знаешь об этом.Почти все, что говорила мне моя мать, было ложью.Мать. Чужая взрослая женщина, претендующая на меня, на какую-то близость меж нами. Когда уже и не нужно (и нужно до боли сорванного высохшего на ране бинта). Она, эта женщина, говорила и продолжает говорить мне многое. И это умные, взрослые вещи. А потому — путанные и лживые. Просто удобные ей настройки.Но когда-то она была другой. Мама. И иным было то, что она открыла мне в детстве. Успела рассказать, прошептать, напеть. И вот это было правдой. «Не верь Синей Бороде, у него…