О двух рассказчиках и множестве историй

Глава 1Она сидит в кресле напротив, закину ноги на подлокотник. Светлые, почти белые волосы собраны в высокий хвост. Хрупкие плечи спрятаны под растянутым лиловым свитером. В клубах табачного дыма, заполнившего комнату, она, такая бледная, кажется лишь миражом воспаленного сознания. Ее сосредоточенный и одновременно отстраненный взгляд направлен в книгу, лежащую на коленях. Она так глубоко ушла в себя, что, наверное, не выйдет из этого маленького транса, даже если я позову ее.На кофейном столике между нами стоит несколько пепельниц и пара чашек из-под кофе. Моя даже почти полная, и все еще теплая. Я помню, как отпил из нее, а потом погнался за очередной мыслью и выпал на время из реальности. Со мной такое часто бывает. Истории, над которыми работаю, так затягивают меня, что мысленно я переношусь в неведомый мир, самим собой же и созданный, а здесь, в мире реальном, остается только моя б…