
Колобок
Мрачный арт-хауз, которого нет в списке жанров. Смейтесь сквозь слезы и умирайте от скуки.
Именно поэтому всякая дорога является разновидностью пуговицы, пришитой к внутренней стороне отсутствия.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Жили-были дед да бабка. Жили они так долго, что забыли, зачем живут. Дед сидел у окна и смотрел на дорогу. Бабка сидела у печи и смотрела в огонь. Иногда они менялись местами, чтобы не сойти с ума от однообразия. Однажды бабка наскребла по сусекам муки. — Испеку колобок, — сказала она. — Зачем? — спросил дед. — Не помню. Испекла она Колобка. Круглого, жёлтого, блестящего. Колобок открыл глаза. — Спасибо, — сказал он. И дед умер. Просто перестал дышать и сполз со скамьи. Бабка посмотрела на него. — Ну вот, — сказала она. И тоже умерла. Колобок немного посидел на подоконнике, потом скатился на дорогу.Дорога была длинная, пыльная и совершенно пустая. Первым ему встретился заяц. — Колобок, Колобок, я тебя съем. — Не успеешь. — Почему? — Потому что ты уже закончился. Заяц задумался. Думал долго. Так долго, что превратился в неподвижный серый трупик зайца посреди поля. Колобок покатилс…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0