Проза
Друг мой, кот...
Между двумя зрелыми, много пережившими людьми, скульптором и журналисткой, зарождается позднее чувство. Но за ними кто-то постоянно наблюдает. Кто бы это мог быть? Герои не могут понять, к чему эта странная слежка.
Наоборот, его можно было рисовать на красочных плакатах, изображающих самых мужественных и готовых только к победам защитников социалистического Отечества.
Читать фрагмент
Читать ещёПрологНаталья ВеселоваДруг мой, кот...Роса войны багрова и густаИ оседает на телах погибших.Смерть начинает с чистого листаИ сочетает бывших и не бывших.А. МаничевИ, это видя, помни: нет ценыСвиданьям, дни которых сочтены.В. Шекспир, сонет 73,перевод Б. ПастернакаДруг мой, кот,знаешь, я умираю. Так просто: красное вспухло перед глазами, стало багровым и нестерпимо ярким на секунду, потом провально черным – и снова все четко и объемно. Кажется, еще более четко и объемно, чем раньше. Ну, правильно, так и должно быть после смерти. Ты шерсть свою не подпалишь: умный, близко к кострищу не подходишь. А я уже над ним и наблюдаю сверху – как и написано во всех книгах, которые мне пришлось прочитать про начало Посмертия. Я странным образом не боюсь, потому что меня никто пока не встречает и не прошла еще первая ошарашенность: ведь только повернулся ключ – и… Седой человек, что потешно мечется во…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0