Роман
Зимний ветер
Снег шёл неспешно — не падал, а жил в воздухе своей тихой жизнью... Так начинается эта история. Юбра приходит в себя в чужом мире, где покой кажется вечным, а каждое слово имеет вес.
Глаза блестели живо и нагло, шапка съехала набок, из-под неё выбились спутанные пряди, уже схваченные инеем.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1. Покой.Снег даже не шёл — он жил в воздухе своей тихой жизнью: кружил, сползал вниз, сбивался в лёгкие вихри, на миг замирал, выбирая, где лечь, а потом опускался на стылую землю, на серые изгороди, на рукава, на ресницы.Под ногами он уже был другим: плотным, скрипучим, с норовом. Такой не сдаётся сразу, сперва проверяет каждый шаг.Я стоял и смотрел.Когда-то я не умел просто смотреть. Нужно было понять, разобрать, назвать, разложить по местам всё — до последней мелочи, даже вещи, которым не нужны ни объяснение, ни польза: снег на ветру, бледное небо, холодный воздух, от которого щиплет скулы.Теперь стало легче. Не от большого ума. Просто впервые за долгое время мне не хотелось быть умнее самого мира. Хватало стоять, дышать и знать: я здесь, а не где-то в стороне.Холод касался лица мягко. Нос уже пощипывало, щёки горели, и где-то глубоко под рёбрами отзывалось странное, давно заб…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0