Второй шанс

Пролог. На склоне лет– Деда, а почему твоя фотография на памятнике? – раздался позади любопытный голосок младшей внученьки.– Настён, это не моя фотография, – вздохнув, обернулся я.Пятилетняя егоза таки добилась своего, улизнула от старших братьев. Вон как задорно сияют сапфировые глазки над разрумянившимися щёчками. И лёгкий морозец тут явно не причём.– Здесь похоронен твой второй дедушка. Мой родной брат. Мы близнецами были. Потому и похож, – объяснил я и, сурово нахмурив брови, спросил: – По-твоему хорошо, заставлять братьев волноваться?– Деда, они сами виноваты, – ничуть не впечатлилась егоза моим суровым видом. Знает лисичка, что люблю её. – Себе купили мороженое, а мне зажали, – сдала она их с потрохами самым обиженным тоном.Я поморщился. Увы, но молодежный сленг детвора впитывала быстрее, чем мы взрослые за ними поспеваем. Что уж говорить. Будем честными, все наши потуги, в тщетно…