Ван Пис: Путь тряпичной куклы

Глава 1---Пролог: Смерть, не стоящая тапкаЕсли бы мне, скажем, лет этак в десять, сказали, что моя жизнь закончится из-за плюшевого мишки, я бы, наверное, обрадовался. Ребёнком я любил игрушки. В тридцать пять, с дипломом менеджера по продажам, ипотекой и парой седых волос от регулярных авралов, я бы, наверное, покрутил пальцем у виска. А вот в момент, когда это случилось, я испытывал лишь одно чувство — глубочайшее, вселенское недоумение.Всё началось с того, что я опоздал на собственный день рождения. Нет, не на свой — на день рождения племянницы. Сестра пригрозила отменить мой доступ к её даче с мангалом, так что я, закусив удила, нёсся через полгорода с огромным, упакованным в целлофан плюшевым медведем. Он был нереально уродливым: кривая морда, один глаз выше другого, и от него пахло дешёвым синтепоном. Но продавец уверял, что это — последний писк детской моды.И вот я стою на пешехо…