Роман
Утро, которое разбивает сердце
«Я забыла, как тебя зовут. Прости». Утро после случайной ночи пахнет дешевым вином и чужим стиральным порошком. В тридцать пять ты уже не ищешь принца, а просто пытаешься дотянуть до понедельника, не глядя в зеркало.
Он был в куртке, улыбался белоснежной улыбкой и сказал: «Я работаю в логистике».
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Она проснулась от чужого дыхания на своём плече. Тёплого, размеренного, спокойного. Она не сразу открыла глаза. Сначала прислушалась. Потом вспомнила. Потом поняла, что вспоминать нечего. Вчера был корпоратив. Бар. Такси. А потом то, что бывает, когда ты уже год как в разводе, а впереди бесконечные выходные, которые хочется проспать до понедельника.Она открыла глаза. Потолок был белым. Не её потолок. На её потолке была трещина, похожая на карту материков, и она знала каждый её изгиб. Здесь трещин не было.Мужчина спал на животе, уткнувшись лицом в узкую подушку в мелкий цветочек. Подушка явно была не его — хозяйская, из тех, что кладут в съёмных квартирах для уюта, а получается как в дешёвом мотеле. Вера села. Голова не болела. Тело ломило не от похмелья, а от чужой постели и чужого воздуха: здесь пахло стиральным порошком, сухой пылью и чем-то сладковато-гнилостным из мусорного в…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0