Стихи, миниатюры и прочие дребезги

О чем плачут женщины на рассветеПеред рассветом ночь хрупка, как весенний лед.Шорох бумажных фонариков. Синь за высокими окнами. Букет хризантем в фарфоровой вазе на полированной крышке рояля. Лепестки медленно падают на черное зеркало.Русоволосая девушка в кимоно. Никто не тревожит ее, не мешает ласкать черные клавиши. Звуки стеклянными шариками раскатываются по комнате.А где-то в том же городе, но безмерно далеко от нее двое мужчин в маленьком ресторанчике пьют кофе и спорят о женщинах.— Анна — не такая, как все, — говорит один, тот, который повыше.Странный тип — кирпично-загорелый, с выгоревшими добела волосами и слишком светлыми глазами. Лицо — словно иссеченная картечью крепостная стена. Рубцы на скулах — такие остаются, если промороженная до костей плоть слезает рваными лохмотьями. Обнаженные предплечья блондина похожи на жгуты живой проволоки. Он вертит в пальцах крошечную кофейн…