Сказочно богатый

ПрологЯ открыл глаза, но ничего не увидел. Только чернота, такая густая, что её можно было намазать на бутерброд. Голова гудела, будто я пытался выучить всю таблицу Менделеева за ночь, а тело ныло, словно я решил пробежать марафон в кедах на три размера меньше. Где я? Последнее, что помню — это наш классный автобус, который вёз нас на экскурсию к каким-то древним развалинам в лесу. Учительница истории, вечно теребящая свой потёртый блокнот, бубнила про «культурное наследие» и «дух предков». А я, Иван Иванов, как обычно, сидел в самом конце, уткнувшись в книгу. Фантастика, конечно. Мой единственный способ сбежать из серой реальности, где я — вечный неудачник из забытой богом деревни.Вдруг автобус дёрнулся, как будто водитель решил, что мы на американских горках. Я едва не выронил книгу, а одноклассники, конечно же, начали хихикать. «Иванов, опять в своих мечтах? Может, ты уже женился на …