Пустошь

1.Я стою прижавшись к стене, и ветер лижет мою спину, принимая ее за камень. Кутаюсь в свое худое пальто из асбестовой шерсти, картонный воротник выскальзывает из рук, становясь дыбом, и теперь ветер задувает внутрь, огибая мою шею, как болид, несущийся по овальному треку.На той стороне улицы, под тусклым карбидным фонарем, собрались рикши и извозчики, греются вокруг бочки с зеленым огнем и поглядывают искоса на меня. Гнилостный отсвет пляшет на озябших руках, на лицах без носа и рта, затянутых масками, едва спасающими от удушливой гари речного торфа, что они жгут. Их хилые животные, смесь лошади с черт знает чем, топчутся в грязи под мостом, едва видимые в темноте, с опущенными к земле жадными головами, как большие собаки, рыщущие в поисках падали. Говорят, против всяких законов у этих тварей с голода выросли клыки.Что-то гремит вдалеке, я оглядываюсь и вижу как из тумана выезжает киби…