Психоготика городских окраин

Пролог. Даша Миронова. Убитая королева.Я просыпаюсь за час до будильника. Не потому что надо — просто могу себе это позволить. В шесть утра февральская синева ещё режет глаза, а я уже улыбаюсь пустому потолку. Улыбаться — привычка, как чистить зубы. Даже когда внутри тает рваная пустота.Я встаю, иду в ванную, включаю воду. Зеркало показывает моё лицо — бледное после сна, но глаза уже горят. Я провожу пальцами по скулам, по шее, поправляю волосы — я не та, что раньше, совсем не та. Но чувствую себя так же: тяжеловесно и неуклюже.Через сорок минут я уже в школе. Иду по коридору, шаги быстрые, ровные. Кофта расстёгнута, под ней чёрная майка, джинсы клеш с низкой талией, цепочка позвякивает на поясе, браслеты, кулоны: я чёрная, я звенящая.Я знаю, что на меня смотрят. Первоклашки замирают, старшаки оборачиваются. Я не замедляюсь. Но иногда, когда никто не видит, я задерживаю дыхание, чтобы н…