Прошлое стучится в дверь

ПРОЛОГЗаходя в квартиру, успеваю подумать, что это чистой воды безумие.Сева за мной, я слышу его приглушённый голос.– Алиса…Сбрасываю с себя шубку, скидываю шарф.– Ну вот, теперь можешь показать мне свой рисунок, – говорю я, а голос странно тонок и дрожит от волнения.Чтобы хоть как-то прийти в себя, иду в кухню, достаю початую бутылку красного вина. Беру бокалы.– Нет, – говорит Сева, – не надо.Спиной чувствую жар его взгляда. Пожимаю плечами и улыбаюсь ему через плечо. Меня бьёт дрожь.Он тихо подошёл сзади и положил открытый альбом на стол.Сквозь преломлённую призму стекла я увидела своё изображение. На нём играют красные блики. Да, это и в самом деле я. Сижу в позе античной сивиллы, грудь обнажена, а выражение глаз такое, что впору краской стыда заливаться. Интересно, он один это приметил или я у всех художников такой сладострастной получилась?– Как всегда, безупречная работа, – сказал…