Писатель из 60х

Глава 1Сначала была вода.Не та миражная сука, что издевалась над ним в последние дни среди раскаленных камней, а настоящая — холодная, мокрая, живая. Капли били по чему-то твердому, методично, как автоматная очередь.*Кап. Кап. Кап.*Виктор Семенович Краснов — так его звали, когда он еще был человеком, а не высохшей падалью — дернулся и сел. Голова раскололась, в глазах потемнело, горло горело так, будто он жрал песок горстями.Только песка не было. Была какая-то комната. Чужая. Московская, судя по обстановке — письменный стол, забитый бумажками, книжные полки, старая радиола в углу. На стене календарь: «15 октября 1960 года».Что за хрень?Память ударила в затылок, как приклад автомата.*Солнце жарит мозги. Губы — сплошная кровавая корка. Фляжка пустая уже два дня, а может, три — какая разница. Ублюдки из отряда слиняли еще раньше. Дезертиры или трупы — пофиг. Он ползет по песку, как червяк.…