Обитель зла: перегрузка

Глава 1Чёрт… Голова раскалывалась так, будто кто-то всю ночь методично колотил по ней молотком.Я ведь вчера не пил. Или пил? Стоило попытаться вспомнить минувший вечер, как боль усилилась, а перед закрытыми глазами поплыли багровые пятна.И что за запах?В нос лезла густая, сладковатая вонь, от которой сводило горло. Так пахло мясо, забытое в тепле на несколько дней.«Тут что, сдох кто-то?»Я осторожно открыл глаза. Изображение двоилось, никак не желая складываться во что-то осмысленное. Серый пол, пыль, россыпь мелких осколков… и мои руки.На ладонях были чёрные тактические перчатки. Выше — рукава плотной тёмной куртки, усиленные на локтях. Я несколько секунд тупо их разглядывал, потом перевёл взгляд на грудь.Разгрузка. Подсумки. Какие-то ремни и застёжки.— Это ещё что за хрень? — прохрипел я.Голос оказался чужим — сиплым, надтреснутым. Во рту пересохло, язык будто обернули наждачной бумаго…