Неудачный писатель.

Глава 1Всегда было сложно начать любое дело, продолжать легко, если интересно то, за что взялся и видишь устраивающий тебя прогресс и одобрение со стороны. Тогда что меня сдерживало, ежели всё шло хоть сколько-то гладко? Я писал и писал много, каждый вечер черпал из себя слова, пока их отсутствие не было подобно отсутствию кислорода, удушающим и снотворным. Тогда в дело шёл кофеин, чтобы закончить хотя бы одну, вот эту, последнюю страницу. Очарование словом владело мной, мучило, но я радовался каждому удачному слову, радовался, как ребёнок, когда находил подходящий оборот. Потом же всё стало рушиться, не смог я уподобиться Бальзаку, работать лишь на кофеине, не смог работать так же упорно по ночам, как Мисима. В общем-то, попытка уподобиться кому-то, а не работать в своём темпе, видимо, и сгубила меня. По очереди переставали работать сознание и тело - то я пишу, не понимая, что конкретн…