Некрохирург. Анатомия власти

Глава 1Семнадцать часов.Семнадцать часов на ногах, семнадцать часов в фокусе, семнадцать часов танцев с микроскопом и скальпелем над пропастью, где одно неверное движение, одно миллиметровое отклонение стоило бы человеку лица. В прямом смысле. Трансплантация лица. Не просто фрагмент, а почти полный комплекс: кожа, мышцы, нервы, кровоснабжение. Пациент — девушка, жертва кислотной атаки. Донор — мертв. Мы — мост между ними. Мост из нитей тоньше паутины.Когда я вышел из операционной, мир за ее дверью показался мне размытым, неконтрастным, лишенным смысла. Я снял шапочку и маску, вытер лицо бумажным полотенцем. Руки пахли мылом и антисептиком, но под этим запахом, в глубине пор, все еще жил металлический дух крови и напряженных мышц. Не моих — тех, что я сшивал. Усталость была физической данностью, как гравитация, но она не проникала глубже. Мозг, раскаленный до бела, отказывался остывать. …