Меч и Мор

ЩавельЯ давно уже позабыл собственное имя, но это неважно. В конце концов, это не моя история. Это история моей хозяйки. Мор.Уже много, много лет меня окружали только тьма, черви и кости моего предыдущего хозяина. Местного вождя. Хороший был старик. Злой, как цепной пёс. Я любил его руку. Она была тёплой до последнего, даже когда он умирал, сжимая меня в кулаке так, будто я мог утащить его душу обратно, прочь из этой могилы.Не утащил.Я пел в этой проклятой тьме уже много лет. Старую колыбельную с Инис-Мон*, ту самую, что друиды напевали над младенцами, чтобы отогнать от них злых духов. Пел, не зная, что мой голос стал лишь дрожью в стали и кости. Пел, потому что иначе… ничего не было: ни имени, ни тела, ни даже возможности сойти с ума.Помню, когда я был ещё человеком, у меня был острый нюх. Однако запах и вкус — это первое, что я забыл. Что-то я помнил, конечно. Например, что в тот день…