Лакрус

ПотерянныйПодхваченный сильным порывом ветра, насквозь промерзший засохший лист летел к лишь ему одному известной цели, трепеща своими тремя тонкими стеблями, покрытыми голубоватым инеем. Погибший уже настолько давно, что и породившего его дерева наверняка не осталось, он почему-то упрямо не поддавался забытью, постигшему всех, ему подобных. Его, вестника других времен, мотало между разрушенных чернеющих зданий, покрытых пылью и пеплом войны. Он мог бы многое рассказать, если бы умел говорить. Рассказал бы про то, откуда эти здания, кто уничтожил их и кто теперь здесь живет. Но он не умел разговаривать, а может и просто не хотел, не найдя тех, кому это было бы интересно. Никто этого не знал, даже лист, потому что и его время пришло, потому что всё имеет свое начало и конец и без этого не сможет существовать мир. И вот он прилетел, достигнув точки своей славной кончины. Напоследок, еще р…