Роман
Книга 1: «Сгоревшая яичница»
Всё началось с того, что я сжёг простую яичницу. В последний раз. Меня зовут Антон. Я повар, которого уволили даже из придорожной забегаловки. Карьера закончилась, когда в тарелку клиента упала муха, а я попытался выдать её за «бесплатный белок». Не прокатило.
Кривой вон подтвердит, я сегодня ни одной тарелки не разбил и даже с горшком поздоровался.
Читать фрагмент
Читать ещёПролог: Яичница как способ перемещения между мирамиМеня зовут Антон, мне двадцать пять, и я как бы это сказать — повар. По крайней мере я так себя называю.И если подумать, что это слово вообще применимо к человеку, который только что уронил бекон мимо сковороды, на которой он его жарил, подобрал его, дунул, протёр о фартук и недолго думая всё-таки запихнул обратно. Бекон жалобно зашипел — тоже, видать, не очень рад такому повороту.За окном типовой забегаловки с вывеской «У дяди Бори» серое московское утро отмывало тротуары мелким моросящим дождём. Внутри же пахло дешёвым кофе, подгоревшим маслом и безнадёгой. Я в одной руке лопатка, в другой — телефон с новостью об очередном подорожании яиц.— Так, — переворачиваю яичницу ленивым взмахом. Желток, конечно, лопается и растекается жёлтой лужей. — Шедевр ага. Назовём это «Яйцо-пашот в стиле кантри».— Эй, любезный! — гаркнули откуда-то из зал…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0