Дед. Палач Рока

ПРОЛОГ: ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬТишина в пять тридцать утра — особенная. Она густая, как кисель, и пахнет пылью, осевшей за ночь на старых обоях. В этой тишине слышно, как на кухне капает кран — Виктор Ильич специально не чинил его уже месяц, потому что этот мерный стук заменял ему тиканье часов. Часы он не держал принципиально — «не хрен время считать, оно само тебя посчитает».Он проснулся, как всегда, без будильника. Внутренний хронометр, отточенный десятилетиями армейской службы, сработал безотказно. Тело, изношенное до предела, отозвалось привычной болью в пояснице и глухим нытьём в правом бедре — там, где до сих пор сидел осколок, подаренный чеченским снайпером. Осколок этот был размером с ноготь, но вёл себя как полноценный барометр: перед дождём ныл, в мороз деревенел, а сегодня просто давал о себе знать — мол, я тут, хозяин, не забыл?— Не забыл, сука, — пробормотал Виктор Ильич, спуская б…