16+Роман
Безсон. Кровавые тропы
В деревнях молятся старым богам. В городах — новым. Тех, кто не выбирает — сжигают. В подпольях скребутся те, кто забыл своё имя. На озёрах поют те, кто не нашёл покоя. Надежда и правда покинули этот мир. Боги не слышат нас. А мы — их. Мы — стадо своей веры.
Внутри, сквозь звон и боль, пробился голос — не один, сплетённый из трёх: «И как ты хочешь это сделать?» Он не ответил.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1 «Горячий прием»Ночь выдалась скверная. Дождь лил уже третий час - не тот, летний, тёплый, а осенний, злой, который пробирает до костей. Вода текла за воротник, набивалась в сапоги, делала плащ тяжелее вдвое. Безсон шёл, низко опустив голову, пряча лицо от ледяных струй.Ноги увязали в раскисшей грязи. Каждый шаг давался с трудом - сапоги чавкали, высасывали силы. Он не помнил, сколько уже прошёл. Может, версту. Может, все десять. В темноте расстояния теряли смысл, оставалась только дорога. Бесконечная, грязная, пустая.Желудок давно уже не урчал. Он просто затих, сжался в комок, напоминая о себе тупой, ноющей болью под рёбрами. Два дня. Два дня без еды. А то, что было - запас сухарей и вяленого мяса - испортилось вчера. Тот мутант, с которым он столкнулся у старого моста, распорол не только бок Безсону (царапина, пустяк), но и продырявил сумку с припасами. Туда попала вода из боло…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0