Беглец из ада

Глава 1Утро началось, как всегда, с осознания бессмысленности. Я сидел за своим столом, точнее, за той его частью, что не была погребена под слоями бумаги, и смотрел на стопку. Она стояла справа, аккуратная, прямоугольная, белесая гора, увенчанная небрежно брошенным пресс-папье в виде миниатюрного гильотинного ножа – подарок коллеги по случаю пятилетия службы. Вчера, покидая это царство мертвых формуляров, я отметил про себя: стопка уменьшилась. Незначительно, на сантиметр, не более, но факт оставался фактом. Я извлек из нее не менее десятка бланков – для Петровой, для Сидорова, для того нервного типа с дрожащими руками, чье имя я уже забыл, едва он скрылся за дверью. Один лист, самый верхний, с небольшим дефектом по краю, пошел на самолетик. Я запустил его в сторону мусорной корзины, но порыв воздуха от кондиционера подхватил хлипкую конструкцию, и она, описав жалкую дугу, приземлилась…