Асфальт помнит шаги охотника.

Глава 1Я сидела на диване, пальцы сами теребили растянутый манжет — привычка, от которой давно не избавиться. Рубашка старая, ткань истончилась, но в ней спокойно. Как будто, если держаться за что‑то привычное, мир не успеет тебя сбить с толку.За окном, как всегда, светила луна. В Мортлуне она вообще не гасла — ни днём, ни ночью, просто меняла оттенок. Сейчас её свет был холодным, почти серебристым, и ровно ложился на крыши.В квартире было тихо. Керосиновая лампа тихонько потрескивала, отбрасывая неровный свет. Напротив — выключенный телевизор; его тёмный экран будто копил в себе тишину. Дальше — спальня с продавленной кроватью и старая кухня, где кран уже давно не подаёт ни капли воды. Всё как обычно. И в этом «обычно» было что‑то надёжное: если ничего не меняется, значит, можно просто дышать.Я то и дело поглядывала в окно, но небо оставалось пустым, только лунный свет скользил по стек…