880

Глава 1: Ржавый клинокСмерть в Кадвале никогда не благоухала розами. Скорее, она воняла мочой, дешёвым вином и запёкшейся кровью. В сущности, это и составляло базовый аромат трущоб — лабиринта из гниющих балок и слепых каменных мешков. Вейланд шёл по нему легко, почти бесшумно, его поношенные сапоги чавкали в жирной грязи, словно смакуя каждый шаг. Он не преследовал свою очередную жертву, а направлял её. Как пастух, исподволь подталкивающий заблудшую овцу к загону, удобному для стрижки.Дезертир, за чью голову была обещана награда серебром, был молод, глуп и напуган до тошнотворного отвращения. Этот ужас сквозил в его прерывистых, захлёбывающихся всхлипах, в бешеном топоте подкованных сапог, высекавших искры из камней мостовой. Он метался, словно крыса, загнанная в лабиринт: натыкаясь на тупик за тупиком, отчаянно царапал стены, будто надеясь прорыть ход к спасительному солнцу. Вейланд д…