Убийцы

Глава 1Я сижу за кухонным столом перед своим мужем и слушаю его историю с работы. За окном уже сумрак, холодно, валит снег. Тусклая лампа вот-вот перегорит. Пожелтевшие обои свисают со стен шматками. Третий этаж хрущевки. Мусорное ведро ещё не наполнено до краев, но оттуда уже тянет неприятным запахом. Но я знаю, Витя вынесет его только тогда, когда оно переполнится, когда шкурки от бананов и скорлупа начнут переваливаться за края и падать на пол. С лампы свисает липкая лента от мух. К ней уже прилипло не меньше десятка. Они живут у нас круглый год и не думают сдыхать. Одна до сих пор жива и брыкается. Я поглядываю то на неё, то на своего мужа, Витю. И ищу заметные отличия, но не могу найти. Если опустить локти на стол, то можно почувствовать неприятное склизкое ощущение невымытой клеёнки. Поэтому, я стараюсь держать руки по бокам, особо не двигаясь. А он все рассказывает и рассказывает…