Профан

ИосифГость пришел неспешно… Нет, не так. Не пришел — спустился, хотя слово — это тоже враньё. С небес упал агнец господень… Боже, прости меня, грешника.Чернила подсыхают на пере, которое услужливо мне выдали вместо ручки, и рука дрожит, а всё оттого, что пишу я это скорее для себя, в надежде разложить по полкам случившееся, нежели для чужого глаза. Я сомневаюсь, что кто-то это прочитает. Все летописи, которые я передавал брату Евдокиму, были сложены в стопку на высокой полке, куда старый монах, при его-то скрюченном ревматизмом позвоночнике, очевидно, не дотянется.Меня зовут: Егор, с монашества нарекли Иосиф. Я когда-то был хирургом, даже, говорят, подающим надежды: диплом с отличием, ординатура в столице, руки твердые, не пили до тридцати пяти. А теперь… Как бы это написать, чтобы не соврать и не разрыдаться? В общем, нечто, упакованное в кожу, перестало воздавать сердечные ритмы. А пр…