Поэт

Глава 1Вильнюс Б - так молодой человек называл себя и подписывал свои творения - казался обязательной частью осеннего пейзажа. Он идеально гармонировал с дождем, его приглушенно серого цвета пальто сливалось оттенками с хмурым небом сентября, а ботинки отливали корчиневым хлюпающей под ногами грязи, рыжие волосы, собранные из мазков красок умирающей листвы, обрамляли суровое, так разнящееся с мягкими волнами локонов бледное лицо. В целом его образ был из тех, которым стоило огромного труда затеряться в толпе медленно плетущихся к эскалатору в переходе кротовой норы-метро.Ему не писалось. И в очередной раз, выйдя на улицу, он разочаровался в сигаретном дыму и в осени, обычно впечатляющей его воображение, дарующей вдохновение. Разум чувствовался тяжестью, которую хочется поскорее сбросить с плеч; оковами, что обездвижили все его существо, теперь ощущались любые мысли.Он злился. Сначала на…