Дождевые книжные черви самокопаются

Глава 1Восьмое сентября.Я вышел на охоту. Пальто моё развивалось, каблуки стучали по мостовой. У меня, в кой-то веки, появилось важное дело, поэтому я чувствовал себя «на коне», пока, свернув на нужную узкую улочку, не наступил в лужу.— Чёрт!Вся спесь мигом стекла с меня, как бурая вода с ботинка.Так что в лавку я заходил в привычном образе слегка пришибленного чудика. С порога меня встретил родной запах книг. Фолианты и тома в хаотичном порядке лежали везде и служили и мебелью, и декором, и товаром. Книга рекордов Гиннесса какого-то дремучего года, к примеру, служила кофейным столиком для хозяина.— Доброе утро.Он ничего не ответил, просто обернулся и выжидающе посмотрел на меня. Будучи стариком с подкрученными усами (а точнее, с одним, как будто у человека просто была привычка крутить один ус), он был немногословен и вреден, с виду — типичный образ букиниста. Надеюсь, я таким не стану.…