Человек в пальто цвета выгоревшей мечты

Глава 1 - Шёпот опавших лепестковВечер разливался по небу, как чернила по промокашке — неспешно, с ленивой грацией. Воздух был напоён ароматом чего-то неуловимого: то ли мимолётного дождя, так и не упавшего на землю, то ли далёких цветов, чьи имена давно забыты.На краю бульвара, где тени деревьев сплетались в кружево, сидел человек в пальто цвета выгоревшей мечты. Он курил трубку, дым от которой клубился не вверх, а в сторону, будто стесняясь собственного существования.— Вы тоже видите, как паутина шепчет? — вдруг произнёс он, не поворачивая головы.Рядом остановилась женщина в шляпе с вуалью, сквозь которую проглядывало не лицо, а лишь намёк на него.— Паутина всегда шепчет, — ответила она, поправляя перчатку, которой, возможно, не было. — Но только тем, кто помнит вкус лунного света.Они замолчали. Где-то вдали пролетела птица, или, может, это был просто отсвет фонаря, решивший ненадолго…