Постапокалипсис
Реестр
Почтальон ходит по мёртвому городу с почтовой сумкой и книгой адресов, разносит письма тем, кто ещё жив, и закрывает глаза тем, кто уже нет. Но чем дальше — тем меньше адресатов. И однажды книга закончится.
Она села за пианино — старенькое, с западающими клавишами, — и заиграла «Времена года».
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1РеестрБорис любил утро. В мёртвом городе утро пахло мокрой травой и ржавчиной, и в нём была тишина — не та, что бывает перед бурей, а та, что наступает после. Настоящая, глубокая, как вода в омуте. Он выходил из подъезда, поправлял шарф и стоял минуту, закрыв глаза, слушая, как ветер шевелит обрывки афиш на столбах. Ни сирен, ни гула машин, ни собачьего лая. Только птицы — они вернулись.— Красота, — сказал он вслух. — Правда?Пёс у его ног вильнул хвостом и чихнул. Тощий, облезлый, неизвестно как выживший. Бегал за ним уже месяц.— Ладно, пошли. У нас сегодня четыре адреса.Они двинулись по проспекту. Солнце вставало над панельными девятиэтажками, заливая светом пустые окна. Кое-где ещё теплилась жизнь: цветочный горшок на подоконнике, одеяло вместо шторы, слабый отблеск керосиновой лампы. Люди теперь селились в основном на верхних этажах — так спокойнее. Внизу могли быть мародёры, …
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0