Постапокалипсис
Пока горит фитиль
Мир захлебнулся в «черном дожде», оставив после цивилизации лишь ядовитый туман, руины многоэтажек и безжалостных тварей. Тридцатидвухлетний Марк выживает в бетонных норах, ведя отчаянный дневник на старых банковских бланках при свете коптит и тает огарок свечи.
Там стоял густой, приторный запах старой смерти, к которому я, признаться, уже давно равнодушен.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Глава 1. Записи из жестяной коробки. Часть 114 октября. Год... какой сейчас год?Если ты читаешь это, значит, меня уже сожрали. Или я просто сдох от сепсиса, что куда вероятнее в нашей дыре. Меня зовут Марк. Мне тридцать два года, но чувствую я себя на все восемьдесят. Мои колени хрустят при каждом шаге, а зубы кровоточат от вечной цинги. Я пишу это огрызком химического карандаша на пожелтевших бланках строгого учета, которые утащил из разрушенного отделения банка три зимы назад. Это мой дневник. Мое завещание. Моя улика против этого чертова мира.Пыль. Это первое, к чему тебе придется привыкнуть, если ты только что вылез из какого-нибудь сытого правительственного бункера. Она здесь повсюду. Серая, маслянистая, с отчетливым привкусом жженой резины и старой крови. Она забивается в поры, хрустит на зубах, превращает любую одежду в жесткий панцирь. Когда солнце — тусклый багровый круг…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0