Постапокалипсис
Пешеход
Они были счастливы, как способны лишь существа иного порядка, которым чужды награды и похвала. Они вознеслись, не отбросив материю, догадался однажды я, и с тех пор не нахожу себе места. Мне не хватает дела. Мне не хватает любви.
Не за что было людей наказывать, не за что — насылать небесную казнь.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Мне трудно вспомнить, куда я шёл, когда всё началось. То ли устроил променад за гречкой да сосисками, — неспроста за спиной болтался рюкзак с бутылём минералки; то ли спешил по делам, расписаться в бессчётных бумажках, щёлкнуть «морду лица» перед белой стеной. Может, меня ожидало свидание, и кто-то застыл на незнакомой станции: обветренная красота и руки, пустые без цветов.Теперь я всё время куда-то иду. Мимо площадей, где не стихает зловещая дисгармония. Уличные певцы больше не расстаются с инструментами, струны поют вместо голосовых связок, а клавиши — висят на плечах эполетами. Не молчит и радио: через хриплую трескотню доносится маршевый шаг. Телефоны почему-то молчат.Остановки не пустеют, ждут прибитые к скамьям пассажиры, тянут шеи как сырое тесто с навершием головы, высматривая автобус. Бормочут номера, некоторые ещё умеют говорить, отпечаталась на них последняя мысль. Авт…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0