
Туда и обратно
Я не знаю, как описать чувство, когда из раза в раз бьешься головой о закрытую дверь, но получаешь от этого удовольствие. Мазохизм? Возможно. И вот из раза в раз все, что я могу — сублимировать это в бесконечные стихи.
и выбирал не тебя, а ту дверь, что закрыта, и свою пустоту, что не знает границ.
Читать фрагмент
Читать ещёУпущенные шансыплыву в реке железных окон:там островки чужой судьбы.завернут я в свой милый кокон,напротив звезды голубы.и дверь открыта, но не мною,и потому — прозрачна бронь.я со своей искусанной губойедва присек в груди огонь.меня трясет — то шторм на море,куда река нас привела.не нас — меня, здесь мое горе,стою за стенкой из стекла.стою, как путник без маршрута,с билетом, что снова не пробил.в рюкзак себе багаж закутал:нести, оставить — не решил.и потому припрятал — утаил.и если шанс еще возникнет —быть может, я не промолчу.когда терпеть не хватит сил.26 сентября 2025-7°Cхоть минус семь, она — жара:пальто, очки, каблук — беда.как джентльмен: «выходят?» — «да»,хотя не я. шагнул — она.на лужах лед — тряслись колени,хоть солнце глянуло мельком.дышать не мог: цветы сиренивдруг распустились под мостом.мороз кусал, но мне нет дела,остался б просто так стоять:смотреть ей вслед, но улетела,…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0