Цикл II. Былое. Дорогающее.

Я падаю в моря из нечистот.Я падаю. Так падают на пол,Растрескавшись, античные колонны.Я падаю спиной на частокол,Пьянящим летним солнцем иссушенный.Я падаю. Так падает с высотРазломом линий очерчённый камень.Я падаю в моря из нечистот:Врата Шеола страстно лижет пламень.Я падаю. Всё рушится вокруг,Судьбы полотна тлеют пред глазами.Я падаю, не выпуская меч из рук.Скажи, мой друг, что сделали мы с нами?Как мало на свете домов, что пахнут домами.Как мало на свете домов, что пахнут домамиСплетением барельефов, шероховатостью стенПыльною краской сухой покосившейся рамыСловно мало-помалу стареющий гобеленОни твердо стоят, ледяными обдуты ветрамиНад головою темнеют сырые высокие сводыОни – ветхий призрак далеких, ушедших эпохСгущаются тени у грузного, старого входаЗа скрипом дверей чуть раздастся слабеющий вздохКаждый раз я сюда прихожу, ожидая исходаНо на плечи опустится мягкая, плавная кисть…