Ставка на разум

Не поэтПоэт — существо, порожденное вне Земли, С небесным эфиром, блуждающим в трубах вен, И музыка сфер напевает ему вдали В четвертое ухо, что вряд ли найдет рентген.Лучится космическим знанием третий глаз, Астральный ландшафт созерцая сквозь грубый мир, Крылатая лошадь, — должно быть, мутант, — Пегас Проносится мимо, сгоняя подкожный жир.С поэтом всегда контактирует кто-то там: Всевышний, архангел, а может, простой пророк Выходят на связь и кидают к его ногам Сплетения рифм из десятков ритмичных строк.И пусть даже временно ангелов нет вокруг, — Возможно, снабжают стихами его коллег, — Но муза — его секретарша — читает вслух Бегущей строкой про любовь и пушистый снег.Поэт не падет до подбора удачных слов, Поэт неспособен часами искать строфу, Поэт — передатчик, транслятор чужих стихов, Чей навык — надежная связь, остальное — тьфу.Увы, я из тех, кто с Парнасом всегда в оффлайн. Вручную…