смерть мысли

искажениеразливается на небе словно лужа во дворечто-то тёмное, густое, как волненья в голове,что-то полностью пустое, отражающее, но,в нём не видя волн, как в споре — подобающе давно —подобающе Пангее, по идее неизбежности, себяувидел там, но там я тень в тени, потерянв этой тьме как ели в песне о богах.и это зеркало как будто и кривое,я будто бы смотрю не на себя,но мысль есть простая, всё простоечасто может просто очень статьправдою ненужною, но пусть:предположим, что времён тех не вернуть:кривые зеркала казались мигом радости…концептуальностью не пахнет даже, тысловно бы готов отдать мне всё,лишь чтобы здесь по полной огрести.но что, коль правда в том, чтозеркала не искажают — отражают искажения,тогда не будет смысла не нарочномилыми глазами так стрелять на поражение.и что-то разревелось гомерическимхохотом, как гром под этим небом — даже странно,что небо грубо так, но по-отеческису…