Пылесборник

Чернильное.Ну, милый, прощайте.Ваш горький чай я допью,Свернувшись в том кресле в клубочек,Где Вы накануне, откинув сюртук,Писали свой проклятый очерк.Ваш взгляд, горностаемПреследуя мысли,Скакал по серванту.На люстре повисши,Качался с минуту,Пока — глоток чаю.И, оттолкнувшись,Спускался,На мой натыкался,И замирал, уличаяМеня в наблюденьи за Вами.«Чего вы застыли, глупышка?»— В камином подплавленной залеЛасковый рот рассмеялсяНад моими пустыми глазами.Я Вами создана,Из Ваших жутких сказокНаивная простушка.С неверующим хохотомНевиданные звери,Чей милый дом — ваш разум,Хватаются за брюшки,Валяются, меня, нелепую, презрея —"Ну, автор, написал ее же!" —Стерев следы, примяв травуНеведомых дорожек.— Что же вы, голубка, ну!Скажите, что вас гложет!— Вы были правы — наявуМне счастья быть не может.Ну, милый, уезжайте!Без вас не умру,Но если бы, распрощавшись,Вернувшись в остывшую залу,Я,…