Сатира
Прозрачней полуденных снов
Восток из этого сборника никто не видел. Его выдумал мальчик, который упоенно зачитывался сказками, а когда вырос — так и не сумел из них выбраться... Лелеемая грёза осталась. И она до сих пор дописывает себя по ночам.
Теперь там стройка, краны и гранит, Но в час, когда туман ползёт по коже, Мне чудится: сосед, на Марса схожий, О чём-то в медный ковшик говорит.
Читать фрагмент
Читать ещёВ два перстаРассохлась рама. В горле у зимыЗастрял комок колючей серой ваты.Мы выходили в сумерки из тьмыВ свои дворы, бетонные квадраты.Там Лермонтов в заношенном пальтоМесил сугроб у низкой голубятни,И всё казалось — вечно. И понятно,Что не догонит в будущем никто!Желтел фонарь, как выжатый лимон,Над ледяным распятием качелей,Где мы в тулупах, в коконах шинелей,Вдыхали горький, угольный озон.Скрипел подъезд. Махоркою несло,И пахло сладким хлебом из авоськи,А на стене — чернильные наброски:Чужое имя, дата и число.В пролётах лестниц, в кашле мёрзлых трубДрожала жажда южного причала.Мать согревала лоб мой и молчала,Ладонью гладя спящее лицо.Сквозь муть стекла, где иней в два перстаСплетал узор из папоротной пряжи,Вставали стены, словно стражи сажи,И мир сужался до черты холста.Мы славно жили! Жадно и тепло,В плену кассет и выцветших обоев.И в телевизоре картонные героиЛомали саблей тонко…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0