Пророк не нашего времени

Глава 1Нет безвинныхКогда грядёт Валтасаров пир,И меч дрожит в руке усталой,Политик отворяет мирСкладской, набитый острой сталью.Богатый, хлебный закромаСсыпая в закрома иные,Дарует армии корма,Чтоб наливались мышцы злые.А бедный, словно Авраам —Но нет Господня гласа свыше, —Своё дитя, свой бедный храм,Ведёт туда, где смертью дышит.Он отдаёт последний светНе в жертву, а в простое чревоЗемли, где ни спасенья нет,Ни злого торжества посева.Потом, когда утихнет громИ пот на лбу остынет серном,Политик с братским торжествомТрясёт рукой лицемерно.Богатый, цинковый патронСменяя на зерно и ситец,Вздувает цен, как страшный звон,Чтоб золотой наполнить ситец.А бедный, сгорбленный в дугу,Идёт искать не хлеб, не славу —Холмик сырой на берегу,Сырую, братскую отраву.Он ищет крестик или жгутСреди травы, слепой и дикой…Так этот круг они прядутС суровой, каменной музыкой.Все виноваты. Слышишь? Все.Не толь…