12+Предпоследнее
Мне показалось, что саморефлексия - это вещь порою слишком ужасная, чтобы сопровождать меня на моём творческом пути так долго. Я не о том, что это, как явление что-то плохое, я о том, что истина, которая мне открывается, часто меня совсем не радует.
Застрял как в смоле в этом зеркале, И зря не оставил ключи С той стороны, чтобы вызволить зверя С зеркальной ловушки могли.
Читать фрагмент
Читать ещёЛепестки по скуламЯ привык смотреть закаты — не рассветы…Со своим приятелем — кошмаромПросыпаюсь, ведь мой разум как планета:Крутится и вертится, мир красный.Я отвык от постоянных — безответныхПоводов не спать и — как ни жаль,Но снова повторяюсь и, наверное,Кроме как не спать и не занятьСебя, но так привычно уже видетьВ зеркале трагичные цветы:Опять теряют, словно смысл — мои книги,Красные на скулах лепестки.Они стекают, каплями привычноОкропляют бледные ладони,И неважно мне, какие были мысли,Были ли слышны тьме мои стоны.Словно в лентах чёрных на окнеСижу, пытаюсь попрощаться.Ночь уходит, время суток на стеклеПревращается в насмешку над неспящим.Я просто в темноте той прошептал: «за что?»И просто забывал на то ответ…И вроде как зашит теперь мой рот.Но хочется спросить сквозь эти ленты:«Кричали молча люди или нет, но те кричали,Объективно если, то зачем?»Лицемерно о шипы я губы протыкаю…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0