Обложка книги Предпоследнее12+
Поэзия

Предпоследнее

0.00 оценок 0 отзывов12+

Мне показалось, что саморефлексия - это вещь порою слишком ужасная, чтобы сопровождать меня на моём творческом пути так долго. Я не о том, что это, как явление что-то плохое, я о том, что истина, которая мне открывается, часто меня совсем не радует.

Застрял как в смоле в этом зеркале, И зря не оставил ключи С той стороны, чтобы вызволить зверя С зеркальной ловушки могли.

О книге

Мне показалось, что саморефлексия - это вещь порою слишком ужасная, чтобы сопровождать меня на моём творческом пути так долго. Я не о том, что это, как явление что-то плохое, я о том, что истина, которая мне открывается, часто меня совсем не радует. Я обычный человек, но такой пустой, что от одной только мысли о себе, как о поэте, возникает другая мысль. Даже не так, это просто некая ненависть, злость на самого себя, от которой мне хотелось бы избавиться. Ведь я, как и все, хочу просто жить дальше. И буду. А лицемерное существование пора бы прекратить. Я больше не хочу писать о себе стихи, тем более, что они, по большей части, о чём-то негативном. Только избежав очередную весеннюю депрессию, я смогу успокоиться. И мысль этого сборника такова: это последнее воплощение моей печали, точнее предпоследнее, ведь я пообещал себе, что следующие подобные стихи я напишу только если мне будет очень плохо. До ужаса. И вот тогда они действительно могут стать последними стихами в моей жизни... Примечания автора: это предпоследнее

Читать фрагмент

Читать ещё

Лепестки по скуламЯ привык смотреть закаты — не рассветы…Со своим приятелем — кошмаромПросыпаюсь, ведь мой разум как планета:Крутится и вертится, мир красный.Я отвык от постоянных — безответныхПоводов не спать и — как ни жаль,Но снова повторяюсь и, наверное,Кроме как не спать и не занятьСебя, но так привычно уже видетьВ зеркале трагичные цветы:Опять теряют, словно смысл — мои книги,Красные на скулах лепестки.Они стекают, каплями привычноОкропляют бледные ладони,И неважно мне, какие были мысли,Были ли слышны тьме мои стоны.Словно в лентах чёрных на окнеСижу, пытаюсь попрощаться.Ночь уходит, время суток на стеклеПревращается в насмешку над неспящим.Я просто в темноте той прошептал: «за что?»И просто забывал на то ответ…И вроде как зашит теперь мой рот.Но хочется спросить сквозь эти ленты:«Кричали молча люди или нет, но те кричали,Объективно если, то зачем?»Лицемерно о шипы я губы протыкаю…

Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Ваше мнение

Оцените книгу

Один читатель может поставить только одну оценку.

Обсуждение

Комментарии 0

Комментарии гостей публикуются после проверки модератором.