Побудь поэтом, хоть немного…

Я лучший!«Я лучший поэт всех времен и народов»Себе я сказал, просто так, невзначай.Конечно-конечно, сей вывод бесплодный,Мне за него стыдно! Хотя?- Помечтай...- Допустим: «Под небом распоротом кровью.Пылает в осколках заплаканных луж,Закат. С упоением, даже с любовью,Спешит по бульвару растроганный муж…»- И что? И зачем? К чему столько ласки?Где трепет? Где боль? И что-то ещё?И «муж», что за слово? Давай без отмазки,И рифма простая совсем не причём!- А так? «Я взираю с холма на сражение,Отвага по жилам, под стягом войска.Мой клич, сквозь пространство, рождает движение.«Ура» громогласно!..»- Да тоже - тоска!- Оставь, ты не лучший, не гений, короче.Давай лучше в прозу, там проще всегда.- А как же про осень? «Мне небо пророчит,Узорами инея смерть на листах…»- Пустое! Романтик не ты, ты не очень.Сойди на обочину - путь молодым.- Но я же поэт… Мне вон небо пророчит…- Конечно пророчит, - раст…