О природе вёсен

О природе вёсенЯ хотел писать о природе вёсен,Что приходят с солнцем и любят верно,О ночных дождях за окном таверны,Как жених невесту встречавших осень.Я хотел писать о величье неба,Пустотою звезд наблюдавшем грозно,Где-то там, за ним, необъятный космос,И гордыня наша пред ним – нелепа.Я хотел писать, и писал по счастью,Из того ничто - ни моё ни разу,Я писал тома, изрыгал заразу,На листы, что после я рвал на части.Я не знал, чего, я желал в итоге,Оказалось просто – хотел согреться.Я всю жизнь мечтал, написать о Боге,Вот и вышло, Его я воспринял сердцем.Моя больВсе, что у меня есть это моя боль.Роль,социальный конструкт, парольдля прохода вдоль и поперекдорогизученных солью присыпанныхран зияющих дырами драм.Храм,все что со мной - оболочкаВ клочья молью поедена проедет лиеще, переживать бессмысленно носномокутанный разум алмазнымрезаком безжалостноколетсокровенно сакральна меня не неволи…