Александр Залищук

О поэтах

Судьба

Судьба...

Жил поэт. Стихи писал. О любви и...прочем. А потом он умер. САМ. Вместо даты - прочерк. А зачем и почему, неизвестно это. Так...предсказано. Ему. То - судьба - Поэта...

выбор поэта

Выбор Поэта.

А нищета, склонившись над тобою, все гладила легонько по спине. и наносила горечь, как обои на тень лица... Как ты подобен мне!

Как мы похожи... А ведь мы могли бы... Но - в нищете.И это ли изъян? Ведь выбор не для нас тот - либо-либо: мартышкою скакать средь обезьян

не наш удел. И мат многоэтажить, и в сокровенном гнусно ворошить. Мы - пасынки, в шеренги эпатажа не будем друг, настойчиво спешить.

Рассудит Бог нас. И рассудят люди. Обмажет грязью кто - не обессудь... Нас будет помнить. Кто-то. А не будет - не для того мы пишем. В прочем - суть.

Не место в Шамбале поэту...

Не место в Шамбале поэту.

Отворятся врата... И Шамбала

встретит меня перебором.

Все перепишут мне, набело.

Прошлое вспомнят, с укором...

Выдадут ручку с папирусом -

скажут: ваяй! Кришна в помощь!

Я на сантиметр вырасту.

От яблок не будет оскомины.

Будут апсары в бикинях

попами рядом покручивать.

На Гималаях есть иней.

Воздух тут - смога покруче!

Я буду музыку слушать.

Кушать нектар неустанно.

Только тревожить мне душу

что-то совсем перестанет...

Не о чем будет писать здесь :

все, что захочешь - достанут.

Шамбала, знать, не по масти.

Даже противна, местами.

Где-то найду самогону.

Выпью . Пошлю всех: ИДИТЕ!...

Я вам, итить, не икона!

Я же поэт и вредитель.

Апсар поленом я выпорю.

Паре святых дам я "в душу".

В общем... из Шамбалы вытурят.

Может быть, это и к лучшему...

Пуля для поэта

Пуля для поэта.

Поэт и пуля. Тоненькая нить натянута, невидимо, меж ними. Убит поэт и... некого винить... Ведь пулям не дают, как людям, имя.

Она безлика. Внешность изменив, то ядом явится. То явится кинжалом. Но это - Пуля. Пулю не вини. За то - на смерть заточенное, жало.

Она ему - любовница и мать. Последняя, как строчка у катрена. Поэт - понятен. Пулю не понять. Вот этому - шприцом заходит в вену...

Поэты пуле молятся своей. Богиней называют, Девой, Музой. И у меня, наверно, есть, ей-ей... Курю. На легких витражи садятся грузно...

Выгнать поэта

Выгнать поэта...

В ночи и в день, зимой и летом,

и в дождь и в белый снегопад.

Я убивал в себе поэта.

А он... не убивался, гад.

Он лез из щелей, пять копеек

своих вставлял он, невпопад.

Он злее был меня, наглее.

Он к женщинам цеплялся, гад.

Из-за него сто раз по роже

я получал, чему не рад.

Зачем он мне? Меня тревожил

всегда, его тревожный взгляд.

Он пил, как бог.(а я непьющий)

Скандалил - я люблю покой....

Любой звонок, что мной пропущен,

гнев вызывал в нем. И какой!

Он надоел, его я выгнал.

Ушел, не оглянувшись, прочь.

Я утром встал. А мне - не видно...

Из глаз струится только ночь...

Он не был поэтом...

Он не был поэтом. (автобиографическое)

Он пишет как дышит. А дышит - как чует. Он в снах своих с плахою рядом ночует.

А сны-то - не в кассу. Мишенями в тире. Он прыгнет с баркаса с привязанной гирей.

Идет по карнизу, смеясь и рыдая. Его Мона Лиза в глазах не растает.

Его бриллианты - два паруса с мачты. Но...нету таланта. Ну - нету, хоть плачь ты!

Он рвется сквозь рифы, чтоб было красиво. Он роется в рифмах - свиньей в апельсинах...

Его эполеты - две строчки. В попойках. Он не был поэтом. Ну вот ни на столько...

Умирающий поэт

УМИРАЮЩИЙ ПОЭТ.

Рука его усталая дрожит.

Коряво лягут строчки на бумагу.

Поэт своим мгновеньем дорожит...

Ему до тьмы пройти всего два шага.

Усталые глаза болят с утра.

Укол вкололи. Сделали примочку.

И боль весь день пилит его, остра...

Но нужно дописать ему - ТУ СТРОЧКУ.

А дьявол шепчет: ляг, угомонись!

Забей на все, к чему оно, послушай!

Но он скрипит пером, идя сквозь жизнь.

Пытаясь дописать - СВОЙ САМЫЙ ЛУЧШИЙ...

Зачем, действительно... Ему ведь - все равно.

Его и так запомнят - ЧЕЛОВЕКОМ...

Поставил точку. Стало вдруг темно...

Закончил... и навечно смежил веки.

К чему, вы спросите, писал я эту жуть?

Любое объяснение подходит...

Мы все свой выбираем в жизни Путь.

И все его по разному проходят.

Проблемы Александра Сергеевича...

(о превратностях сюжета...)

Сам Пушкин писал: «Моя Татьяна какой номер выкинула - вышла замуж

за генерала!»

Написала рука . Очень странно...

Пушкин нервничать начал слегка:

вышла замуж,( прикиньте!) - Татьяна.

За какого-то там мужика.

Ну не сука... И Пушкин - как выжат.

Роль другую готовил... Роман

сам себя, получается, пишет.

Гений молча наполнил стакан.

Тут и няня. И кружку , конечно,

притащила - и ей, мол, налей.

Эх, Татьяна...винище не лечит.

Ну, да ладно. Давай, не болей!

...завтра надо главу, где - Онегин

чё-то мутит. А как, блин, писать???

Дать бы тростью кому, на орехи,

да комаринскую поплясать...

Может няня допишет... Не сможет -

под столом уже няня. Пьяна.

Из-за тучи две ржущие рожи -

ангел с чертом. И скоро весна...

А Татьяна? Да хрен с ней, шалавой.

Вышла замуж и вышла. Пускай...

Вот допишем(!) и будет нам слава.

Няня, что там? Икаешь? Икай...

Поэт. Усталая кода

Поэт. Усталая кода.

Никто не оценит.

Ни ритма. Ни смысла.

Кому это надо!

К чему эти басни...

А радуга в небе

висит коромыслом.

Писать для поэта -

намного опасней,

чем жить и... дышать.

У поэта - иначе

устроено все:

он душой своей рвется...

И там где смешно вам,

поэт лишь... заплачет.

Где плачете вы -

он в истерике бьется

от смеха. А смех этот -

вечный. Сквозь слезы...

Такая судьба... Всяк поэт -

нестинарец.

Ему наплевать на чужие

угрозы:

он раньше других

успевает состариться...

Поэту любовь так нужна...

Словно воздух.

И вечная боль.

И предвечная драма.

Поэт для любви настоящей

не создан...

Он сам создает это чувство.

Упрямо.

Он в жизни - изгой.

Одиночка. Непонят.

Как хищник, что как-то

сбежал. С зоосада.

Поэта живого навряд ли...

запомнят.

И смысл стихов...

Да кому это надо?!

А там и утро...

А там и утро... (размышление о конкурсах поэтов)

Неймется вам. Выпячивая гордо осколки рифм, что сложены в пазлЫ, грустящей не заметите вётлы, подборкой слов к своим стихам-кроссвордам вы заняты. Теряя суть и смысл. Вы гонитесь за тем, сиюминутным. Подумайте вы, а нужны ль кому-то сухие строки. Уходящей ввысь строке Поэта все равно, - кому там. Он просто...пишет. Сквозь стереотипы, в унылой нищете. И приступ гриппа, он, как осёлок - лишь отточит мысль. Дописана строка. А там и - утро... И все равно ему - король ли, царь. Поэт - как бриллиант. Он многогранен. Он той строкой своей - навеки ранен. Души горящей он вдыхает гарь. Вот этим и живет. Сквозь пальцы сыплет секунды, дни, недели и года. Он пишет, пишет...Пишет. Навсегда. У вас не так? К другому вы привыкли... Для вас стихи - игра. И не понять, как можно умирать в той, каждой строчке. И времени в стихе поставить точку Нет. Но не мне вас в чем-то обвинять...

Сюжет

Сюжет.

И сложился пазл-сюжет. Рисовал я его квартал. Вот и финиш - на вираже. Разболелась башка. Устал. Все закончено. И убит тот, кто должен. А кто живой инвалидность поймав, скорбит. Ночью воет. Эй, друг! Не вой... Ты меня проклинать не смей. Ты бросай-ка свои понты. Что имеешь, то и имей. Ведь дожил до финала ты?! Так срослось - вот и весь ответ. ты, ну, это... не обессудь. Я с себя написал сюжет. Вот и все. Только в этом суть...

Поэтам

ПОЭТАМ.

Невеселая жизнь у поэта - он душою безудержно пьян. Только , право , не стоит об этом... Лучше снова - поднимем за дам!

В этом мире ,- пустом и унылом, нам без них никуда и никак. Что бы нИ было , что бы ни бЫло мы за них поднимаем наш флаг.

В феерверке любви незаметно улетает, отходит печаль. Почему же нельзя о запретном? Коль горит еще наша свеча!

Каждый час пред последним рассветом рвется страсть из Оттуда - Сюда. И уходят, уходят поэты... И уносят любовь в никуда.

Не стреляйте в поэта

Не стреляйте в поэта.

Не стреляйте в поэта - он писать перестанет... И тогда ваше лето уже не настанет.

И тогда ваше завтра потеряется в строчках у убитого автора средь многоточий...

Поэту больше и не надо

Поэту больше и не надо.

Поэту больше и не надо -

лишь пять минут. Чтоб написать.

Чеку-то - вынули с гранаты.

Поздняк метаться. И спасать.

Все поздно. Что же вы хотели...

Мадемуазели, плачьте в ряд -

он был убит на ТОЙ дуэли.

Давным-давно. Сто лет назад.

И ты, которая, в потемках

сидишь и ждешь - ЕГО стиха.

А ты не думала - подонка

ты любишь, полного греха...

Он маску носит. ЧЬЕ он пишет?

Нет. Ты доверилась. Ему.

А он ... уже почти не дышит,

он равнодушный. Ко всему.

Зажги в нем искру - новой жизни.

Иначе будет - как всегда:

поэта кровь на стены брызнет.

А стих? Какая ерунда...

Он будет бел. Как ваше платье,

моя ночная фея сна.

Так падайте в его обьятья!

Пускай он, даже, сатана...

И в том аду, где лишь два слова -

люблю! и Вечность, навсегда

поэта обретете снова.

как Феникса...

- Он... мой?

- О, ДА!

Слепой поэт трущоб

Слепой поэт трущоб.

В трущобах - вонь. Распахнутые окна глядят разбито в мой район немой. Горит огонь на пустыре. Умолкли разломанные плиты мостовой.

Закутавшись в лохмотья - мерзнет тело, у мусорки бродяга старый спит. Гниющей плоти смрад осточертелый ему - за благо. Благо ж - не убит...

Осыпалась листва в моем районе с деревьев старых. Очень уж давно... кого-то бьют - раз-два. А он не стонет. Он жив. Едва... Его уносят кони... Горят пожары. А в душе - темно.

Разбитым ставням - век второй, пожалуй. Скрипящий пол. Я от рожденья слеп. Мой мир не станет лучше. Он, усталый, давно ушел. Оставив стертый след...

Хай, Поэты!

Хай, Поэты! (шутливое)

Хай, Поэты! Что вы? Меряетесь жопами? У кого хорей и ямб, по-ходу, шире? Сколько грядок стихотворных вами вскопано? Все - про чуйство, про туманы... Сикст Эмпирик

не успел про вас. Трактат с названьем "Против..." Очень жаль. Что - не успел. Аж душит жаба. Вас бы всех(меня - до кучи) как на флоте: привязать к вам ваши сборники и - за борт.

Море мудрое. Оно бы разобралось - кто поэт, кто графоман. Так море ж - хули! Я гиперболу ввернул, всем вам на зависть. Так-то ясно - все бы в море утонули.

Так что думайте, писаки, ей же право. Чтобы не было потомкам вашим стыдно. Ведь пока что все, что я читал - отрава. И за время, что потрачено, обидно...

А при чем здесь Сикст Эмпирик, кто-то спросит. Что ты умничаешь, падло, кто-то скажет. Вам, поэиы, чаще б думать о...матросах - я отвечу(чтобы на ночь взбудоражить...)

Не поэт

Не поэт. (скороговорка)

За спиной: ПОЭТ! -шипенье. Жжет шипение огнем. Я же - парень из Пномпеня и в поэзии - пень-пнем...

А у поэта нету выходных...

А у поэта нету выходных.

Он день-деньской на солнце смотрит хмупо.

Его насквозь давно пробита шкура.

Он дышит отголосками войны.

И перегар вплетается упрямо

в тот аромат - из крови и чернил.

Хранит в душе он то же, что хранил:

свою любовь...запекшуюся драму.

Ему не избежать своей вины.

А перед кем - без разницы поэту.

На счастье он накладывает вето.

Ведь у поэта нету...выходных...

Сказка про поэта

Сказка про поэта.

Живу, как жил - бестрепетно, простуженный хитрО. Вношу стихов я лепту в поэзии ведро.

Мой стиль - куда Волошину! И Блоку, и Рабле. Я, снегом припорошеный, сижу-пишу в седле.

Оседланный Пегасина копытами звенит. Все скажут - ни фига себе! Вот пишет, паразит.

Бью морды, ем я водочку и матом говорю. При этом - про природочку пишу. Душой горю!

Все поэтессы прячутся - бо будут на сносях! (иначе - хуль корячится??!) Вот вам и сказка вся...

О! Как скучны...

О! Как скучны порой поэты, перебирающие ритм... Друг другу разные советы дающие, как член жюри.

Как право все они уны'лы,- друг друга яростно хваля. А я, как крыса, с хмурым рылом, бегу , сбегаю - с корабля.

Да и не рвался я ни разу. Я остаюсь один, как перст. Тем, добывающим заразу из туч, что кто-то нам разверз...

Гений??! Спасибо...

Гений??! Спасибо... Я скромен и тих. Зал - для других неподвижно затих.

Не заведу, как Дали я, усы. И на гитаре не трону басы. Кто из вас знает, что - гений. Такой... дни уминает. Дрожащей строкой.

Кто меня знает. Никто не поймет. Пью вдохновенья расплавленный мед...

Поэтова мантра

Поэтова мантра.

Ни звезды, ни пятнышка - ночь темна. Даль в окно, ну, надо же - не видна... На асфальте жилочкой белый наст. Дайте мне ...снежиночку! ...Бог подаст.

Дали жизнь родители. Я сотру. Снегу в ямку киньте мне. Как умру... А пока что, рано вам снег пинать. Не смертельна рваная... вашу мать! Я пишу по строчечке. Строчка в час. Там, где много точечек, там про Вас... Вам бы дурью маяться... вам - играть. А поэт сломается . Не собрать. Отворите двери вы в мир иной. Посадите дерево надо мной. Крест поставьте каменный мне на грудь. Прочитайте Ave... и в добрый путь!

Бедный гений...

Бедный гений. Где твои богатства?

Нимб из слов, что слеплен впопыхах...

Ну, а сам ты? Слеплен из греха.

И за грех готов ты с миром драться.

Путь свой выбрал сам. Тут плачь, не плачь.

Печь твоя - любовь. Словами топишь.

Не жалеешь ты их и не копишь.

Бедный гений...веришь - ты богач...

В компании веселее.

В компании веселее...

По шажочку, медленно. Не спеша

в Рай, сквозь буреломы, идет душа.

Шаг вперед, как водится. Два - назад.

Тянет, за веревочку, душу Ад.

Не дойти до Рая. Такой расклад.

Не помогут деньги тебе и блат.

Только сам ты справишься. Только сам...

Ждут, в тебя надеются Небеса.

Только Аду - адово. В жизни той

всяк живущий пишущий - не святой.

К Раю доберется едва ли треть.

Ну, так что? В компании, знать, гореть!

Только если Настоящий...

Создаются миры чуть дрожащей рукою поэта. Создаются миры. В них надежда на чудо и ...боль. И сквозит из строки эманацией жаркого лета. Стих, как звездная ночь, что навеки, до смерти - с тобой.

Небо ближе в стихе. Голос ангела явственно слышен. И лицо пощекочут хвосты пролетевших комет. Ты читаешь и мир этот с каждою строчкою - ближе. Это так. Если пишет стихи Настоящий Поэт...

Тридцать тысяч чертей

Тридцать тысяч чертей.

Тридцать тысяч чертей!

Да хоть три миллиона...

За цветной занавеской души.

Я даю им плетей.

Черти яростно стонут.

Черти ждут. Ждут, чтоб я согрешил.

Я грешу каждый день -

как с чужою невестой.

Сват министру и кум королю.

Я даю им плетей,

чтобы помнили место!

Я стихами грехи замолю...

Тридцать тысяч чертей.

С заунывным аккордом

тянут в АД. А в Аду - горячо!

Тридцать тысяч плетей.

По удару - на черта.

Час придет - я добавлю еще...

Вечный поэт

Вечный поэт.

Почему я пишу? Видно сердцу так надо...

Видно в этой судьбе я был назван писцом.

И болит мне душа. Как медаль. Как награда.

И пишу я. Пишу я, старея лицом.

Я пишу облака, голоса и метели.

Что творится вокруг - перестал замечать.

Да и... жить подустал. А чего вы хотели?

Не дают эти строчки мне спать по ночам.

Я пишу и рука пишет, словно живая.

Иногда я не знаю, что пишет рука.

Я пишу о любви. Про ЛЮБОВЬ забывая...

За окном в это время проходят века.

Быть или не быть поэтом

быть или не быть поэтом.

А быть или не быть поэтом, решаешь сам. Его судьба горька. Да нет, я не об этом... Он не приемлет жизнь раба.

Поэт... он что-то неземное. И птице, вольной той, сродни. Он никогда не станет мною. Я - им не стану. Извини...

Поэт такие слышит ноты, что музыкант не услыхал. Ты мне твердишь - Поэт ты! Что ты... Я рядом с ним не отдыхал.

Поэт... он весь из слов и образ он нарисует. В двух словах. Поэт - волшебник. Очень добрый. А я... чуть-чуть могу, едва.

Поэта песня вечно спета. До срока. Четко. По часам. И быть или не быть поэтом всегда решаешь только сам.

Заслужить облака...

А рвать свои душу и нервы поэту

просто.Без всяких раздумий. Легко.

И мрут молодыми поэты поэтому.

А после - резвятся. Среди облаков.

Но только - потом. А пока она длится -

жизнь эта горькая, жив он пока,

с небес погрозится сердито десница:

А ты заслужи-ка свои облака!

Про маститость

про маститость.

Стихи, болезненно-несмелые

назло "поэтам" я корябаю.

И в черном я увижу белое,

в орешьей скорлупе - корабль.

И мне плевать на "их" стилистику,

и мне начхать на "их" семантику.

Я превращу в реальность мистику

и в звездопад простые фантики.

Над веткой голою, осеннею

слеза моя по окнам скатится.

И ранним утром, в воскресение

весну я встречу, в белом платьице.

Снежинок чудное кружение

заледенит меня в прострации.

Они ж, прочтя, с пренебрежением

твердят, что это - профанация...

От зноя летнего измученный

пишу, усталый, лету лета стих.

Они, с подходами "научными"

все это назовут нелепостью.

И мне высокомерно фыркая

твердят - все это графомания!

Пускай для них я бублик с дыркою.

Вы член СП? Я низко кланяюсь!

Пишешь...

Писать... бывает сложно и - легко. Бывает так, что пишешь через силу. Выплескивая все, что накопилось. И пусть все то, что пишешь - в молоко. Но...пишешь ты. Несешь свой тяжкий крест роняешь муку, с болью, на строку. Строка, как ствол, приставленный к виску. И как-то похрен - слаб ли этот текст...

Между строчек

Между строчек...

Я оставлю блокнот на столе. Он стихом недописанным дышит. Я устал - о Добре и о Зле... Пусть другой мою строчку допишет.

Если хватит - таланта и сил. Если хватит желания. Впрочем... Небеса я о том не просил. Просто - жил. И упал. Между строчек...

Метафоры...

А на хрена мне метафоры? Просто - живу. И пишу. Я, как та старая амфора, памятью винной дышу.

Выпито, пролито, впитано в землю, в процессе веков... С горечью, злобой, обидою, с болью терновых венков.

Просто - осенняя улица. В даль. На века. На беду. Кто-то уходит. Сутулится. Я это... в осень иду.

Слепой поэт

Слепой Поэт.

За иллюзией, той,- струящейся из окна... За дорогой, что в дымке далекой прячется. Наблюдает, слегка нахмурившись, Сатана. Мол - хорош уже! Хватит, пожалуй, дурачиться.

Не пора ли, коль от реальности ты так устал, да наведаться бы в места - не столь отдаленные... А они уж, поди, соскучились - эти места. Ждут котлы там давно, на углях из костей прокаленные.

Ждет геенна тебя, о, мой автор, творящий давно. За никчемными, знаешь ли, ходят совсем другие... Ты давай ка - заканчивай это свое кино. Ну а я , так и быть уж, стану твоим Вергилием...

Улыбнется слепой: для Поэта глаза - не главное. И улыбка его горька по другой причине - - Да, пожалуй, пора идти... Все равно ведь - Великим не стану я. Да и, честно - я так устал. Говорю, как мужчина мужчине.

Не добыл я ни славы, ни злата. Не стал отцом. Не любили меня. Ни женщины. Ни поклонники. Почему бы и правда мне не смириться с таким концом И ушли. ... за спиной у них роза выросла из гранитного подоконника...

Будни поэта. Надломленность

Будни поэта. Надломленность.

(упаси Бог проводить параллели с автором!)

Наструячит стихов -

про любовь и про небо. Про мячик...

Ждет рецензий. Каких-то.

Забывшись в немытой тоске.

Не дождавшись, он вновь

продолжает, страдая, струячить.

А стихи... как следы

что теряются, блекло, в песке.

Это - жизнь? Ожиданье.

Какого-то доброго слова...

Может, доброго. Может быть...

кто-то извозит в дерьме.

Эдак, - походя. Словом.

И - яду . К испорченной крови.

И болезни, незримой.

В надломленном болью уме.

Это - рок. Ждать того,

что быть может - увидят. Оценят.

И надежда - на завтра.

Копейки считая на хлеб.

Дни все чаще в тоске.

А тоска... ее вкус неизменен.

И - лететь. Сквозь года.

На... навеки подбитом крыле.

На жизнь поэтов

На жизнь поэтов.

А у моей истертой души, все еще есть - и слова, и рифмы. Смеешься? Попробуй-ка ты напиши - когда позвоночника хрустнет грифель.

Когда под ногами исчезнет грунт. И ты улетаешь, годами, в пропасть, И ангелы встанут,на крыльях, во фрунт глядя на душу - рваную лопасть.

Ты сам попробуй молчать молчком, в себе завывая волком позорным. Шерсть на загривке стоит торчком, когда ты рожаешь тех строчек зерна.

А ты попытайся сквозь рев аритмий на грани остаться. На самой грани. Уверен? Что сможешь? Так дар прими. Пиши. О великой любви на экране,

где сам ты , бывший великий актер, себя превратил навсегда в статиста. И пусть молотком в меня бросит Тор, если решил, что как я, ты выстоишь.

Все это, в сущности, чешуя - стихи, никому и нигде не нужные. Просто... живу так. Давненько. Я. Ты слышишь дыханье мое? Натужное...

Застрелите поэта

Застрелите поэта.

Застрелите поэта. Чтоб он не писал этих странных стихов, что полны нафталина. Пусть не примут его никогда Небеса. Застрелите поэта - ему...все едино.

Застрелите поэта - зима его жизнь. Он уже и не ищет ту дверь - в свое лето. Он листает блокнотов своих этажи. Тихо плачет. Один. Застрелите поэта.

Застрелите поэта. Он примет, как есть. Благодарное рондо вам - если успеет. Для него это будет всебла'гая весть. Он все ищет ...созвездие Кассиопеи...

Застрелите поэта. Займите места. Докурите над гробом последний окурок. И покройте свой пол лакированный та- туированной, старой, поэтовой шкурой.

Застрелите поэта. Сотрите века, что на веках его лижут старые крысы. Застрелите скорее его, дурака. Пока сам он, измученный, не застрелился...

Спасибо за чтение

Вернуться к книге