О поэтах

СудьбаСудьба...Жил поэт. Стихи писал. О любви и...прочем. А потом он умер. САМ. Вместо даты - прочерк. А зачем и почему, неизвестно это. Так...предсказано. Ему. То - судьба - Поэта...выбор поэтаВыбор Поэта.А нищета, склонившись над тобою, все гладила легонько по спине. и наносила горечь, как обои на тень лица... Как ты подобен мне!Как мы похожи... А ведь мы могли бы... Но - в нищете.И это ли изъян? Ведь выбор не для нас тот - либо-либо: мартышкою скакать средь обезьянне наш удел. И мат многоэтажить, и в сокровенном гнусно ворошить. Мы - пасынки, в шеренги эпатажа не будем друг, настойчиво спешить.Рассудит Бог нас. И рассудят люди. Обмажет грязью кто - не обессудь... Нас будет помнить. Кто-то. А не будет - не для того мы пишем. В прочем - суть.Не место в Шамбале поэту...Не место в Шамбале поэту.Отворятся врата... И Шамбалавстретит меня перебором.Все перепишут мне, набело.Прошлое вспомнят…